Ты буркнешь: Этот парень охренел…
Родная речь в нарывах и наростах.
В нас, выживших в начале девяностых,
Недовложили правильных манер.
Лотки дикорастущих сигарет.
Грязь, недоуничтоженная тара.
Ты бросишь по привычке: Нет базара…
Базара нет. Вокзала тоже нет.
Туман, туман… Пустился город вплавь.
Мост и консерватория исчезли.
Туман, туман… И он продлится если –
Я не уверен, что вернется явь.
Вода, рассредоточенная в пыль,
Окрашивается дорожной пылью.
Мы рождены, чтоб сказку сделать былью.
И сказка гибнет, превращаясь в быль.