Вишнёвое
В итальянской кофейне знакомо, уютно и грустно.
Твой любимый октябрь. Этот месяц небрежен, но чист.
Сок вишнёвый течет по губам. Как же всё-таки вкусно!
Ведь не зря говорил тебе это знакомый артист.
Ты не любишь его. Просто помнишь и помнишь улыбку.
Он стоял на манеже, исполнив рекордный свой трюк.
Улыбнулся тебе - лишь тебе, невозможна ошибка,
и тогда показалось - ну, вот он, единственный друг.
А потом были письма. Твои - со слезами восторга
и его - равнодушные: много фанаток таких.
И ты всё понимала умом, и страдала, но только
всё ждала повторения чуда и шла в этот цирк.
Он уехал. Гастроли имеют привычку кончаться.
Ты писала, а он отвечал. Ну скажи - почему?
Ты в себе берегла до конца сочинённое счастье -
он тебя не забыл, значит, нужно оно и ему.
Ты не любишь его. Но какая же сладкая пытка
в возвращенье желаний, казалось, поросших быльём!
Ты сидишь в итальянской кофейне, здесь нет любопытных.
Во вчерашней газете опять написали о нём.
Ты всё помнишь и помнишь. Давно умерла переписка.
Ты пытаешься душу его разыскать в интервью.
Ты идёшь по лучу до звезды, показавшейся близкой,
лишь вишнёвую влагу впуская в надежду свою...
(c) Maestra